Potrei raccogliere ancora una volta la mia rabbia cieca e infantile, fare appello allo sdegno per l'ennesima ingiustizia che non so accettare, potrei scagliarmi contro l'uso disinvolto che si fa delle parole "fremito" e "sussulto" per rendere poetiche delle pagine che non hanno quasi nulla da raccontare e quel poco che c'è lo dicono anche male, uccidendo la poesia che forse è l'unica arma rimastaci, rimastami, per combattere.
Potrei.
Dovrei fare appello ad un immaginario innocente, proiettare i miei desideri su figure reali, inseguire fino all'orlo di un burrone il sorriso che nasce quando ti vedo nitida nella mia mente.
Vorrei avere una voce dolce e leggera, un canto soave in grado di far viaggiare su pianure e alture.
Quel che non so fare è prendere lo sgomento che m'assale quando attendo e guardo mille e mille gocce di pioggia scivolare sul parabrezza mentre la mente m'abbandona, torna indietro quando ancora sapevo padroneggiare parole d'amore, mi riscopro immutato vecchio adolescente schiavo e schiavo e schiavo, prenderlo e chiuderlo in una sfera di vetro, di quelle che quando le giri casca una neve lenta, fredda, finta e triste.
Non chiedermi perchè non parli, che vorrei solo urlare, domandarti dimmi cosa è successo in questi dieci anni, dimmi cosa è successo, dimmi che è successa almeno una cosa in questi dieci anni, dimmi che non ci siamo smarriti in un sogno dolce tanto da svegliarci madidi di sudore.
Solo un incubo maledetto, dentro e fuori.
Dovrei fare appello al mio buon senso per non subire una crisi di nervi.
Vorrei avere una voce profonda e cavernosa per lamentarmi finche la luna stessa scenda giù a consolarmi.
Potrei scagliarmi lancia in testa contro l'uso smodato delle parole fremiti e sussurri…
Hai mai sussultato?
Hai mai fremuto?
Io sì, milioni di volte, di giorno, di notte, da non saperne parlare ancora.
Da non saperne parlare più.
Ho ucciso la mia voce bevendo calici troppo amari.
Ho tante cose da dire, ma non lo so fare più.
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