Poche stelle, sempre quelle.

E la notte il cielo su questa città resta brutto, poche stelle, sempre quelle, e un bagliore sinistro artificiale, la testa buttata sulle spalle, la fronte arricciata, mentre butti giù l'ultimo sorso caldo di una Peroni grande, o mentre ti fanno un pompino che non finisce più, il tuo cazzo irritato che brucia, o mentre ascolti per l'ennesima volta le solite chiacchiere di chi ha visto il mondo e non ha mai parlato con nessuno. E poi è l'alba, la luce dietro questi monti troppo bassi, qualche colonna di fumo, e anche oggi farà caldo, fata morgana sull'asfalto stanco, all'automatico compri una marca di tabacco che non fumi abitualmente, la colla tiene insieme tutti gli aspetti di una esistenza, e il cielo su questa città resta brutto.